Amis, prenez le deuil : Bourdon de Notre-Dame,
Informe tout Paris de mes calamités :
Journaux européens, annoncez aux cités
L'affreux coup dont le sort vient d'atterrer mon âme.
Que plutôt n'a-t-il pris ma fortune et ma femme !
Ces biens, sans regrets, je les aurais quittés.
Mais non, dans ses desseins longtemps prémédités,
Il sait trop bien les maux qui m'abattent, l'infâme !
Depuis six mois entiers je ne la quittais pas ;
Tous les jours je voyais embellir ses appas,
De consolations elle était toujours pleine ;
Pour son père, un bon fils n'aurait pu mieux souffrir.
Il n'est pas de malheur qui surpasse ma peine ;
On m'a cassé ma pipe, il me reste à mourir.
Quand j'ai ma pipe bien-aimée,
Mon seul trésor, mes seuls amours,
Lorsque s'exhale sa fumée,
Je vois renaître mes beaux jours.
Lorsqu'un nuage me contourne,
Ah ! je suis plus heureux qu'un roi !
Combats, victoires, tout cela tourne,
Tout cela tourne autour de moi.
Du choix de vos tabacs, je vous laisse l'arbitre ;
Doucereux ou piquant, noir ou jaune de peau,
Qu'il soit platement large ou qu'il frise en copeau,
Qu'il affecte le luxe ou la parcimonie,
Maryland, Varinas, Levant ou Virginie,
Exotique ou français, contrebandier ou non,
S'il plaît à votre goût, je le déclare bon.
C'est à tort qu'on en fait une occulte science.
Voulez-vous éclairer votre inexpérience ?
Peu de mots suffiront : sans vider le brûlot;
Chargez, chargez toujours sur le même culot;
Fumez-la lentement, sans brutale secousse,
Vous la verrez bientôt prendre une teinte rousse,
Assombrir par degrés son cordon régulier,
Jusqu'à ce que, formant un superbe collier,
Il étale à la fois sa couleur blanche et noire,
La culotte d'ébène et le turban d'ivoire.
... l'hostile porcelaine
Qui sèche la poitrine en échauffant l'haleine,
Compagne de malheur aux ardentes parois,
Où l'amateur distrait colle souvent ses doigts.
