Pipe en terre, pipe en bois
C'était une bonne pipe
Faite dans le meilleur bois
Dont on fabrique les pipes
Elle est morte, c´est la loi
De toute vieille relique
Il est plus triste qu´un roi (bis)
Pipe en terre, pipe en bois
Ce n'était pas un principe
Ce n'était pas une loi
Mais c'est dans la même pipe
Qu'il a fumé son tabac
Si je mens, que l'on m'étripe
Pendant cinquante ans, je crois (bis)
Pipe en terre, pipe en bois
N'étant pas un grand mystique
Je ne dis pas que parfois
Il n'ait eu l'œil nostalgique
Devant l'écume ou le bois
Des jolies petites pipes
Qu'on ne fume pas chez soi (bis)
Pipe en terre, pipe en bois
Devant certaines boutiques
Rester de glace ou de bois
Fut souvent même héroïque
Mais sa vieille pipe en bois
De son grand cœur famélique
Avait fait un cœur de roi (bis)
Pipe en terre, pipe en bois
On dit qu'à l'âge critique
Quand les amours d'autrefois
Prennent leurs claques et leurs cliques
La seule qu'on n'oublie pas
C´est bien la première pipe
Qu'on a tenue dans ses doigts (bis)
Pipe en terre, pipe en bois
Pour lui, elle était unique
Doucement faite à ses doigts
Comme on fait une musique
Y avait même à un endroit
Pour lui donner la réplique
Ses dents gravées dans le bois (bis)
Pipe en terre, pipe en bois
Il chauffait à cette pipe
Son cœur, ses lèvres, ses doigts
Il est plus triste qu'un cirque
Son lit maintenant est vide
Son lit est beaucoup trop froid
Il est plus triste qu'un roi
Pipe en terre, pipe en bois
On fit la Culotte en ce monde
Pour couvrir la race en péché
Afin que ce qui la féconde
Aux yeux chastes reste caché ;
Si la patrie, Pâle, meurtrie,
A vu tomber ses enfants généreux,
Si libre et fière,
La France altière
A regretté des citoyens fameux,
C'est que : prenez en bonnes notes,
Quatre-vingt treize avait pour lui,
Non les culottes d'aujourd'hui
Mais trop de sans-culottes.
Vois, mon ami, pauvre Cigare,
Vois la différence entre nous ;
La vanité toujours t'égare,
Que ferais-tu seul contre tous ?
La pipe assure,
Par sa roture,
Son grand destin qu'on retrouve partout,
Car sur les ondes,
Chez d'autres mondes,
Le peuple l'aime et le peuple c'est tout;
Déjà les listes sont comptées,
On te sait beaucoup d'amateurs....
Moi, j'ai vingt millions de fumeurs
En pipes culottées.
Jamais la pipe n'est despote,
Elle vit fort modestement,
Et quand un fumeur la culotte,
Ce n'est que pour son agrément :
Dans sa fumée,
Au ciel montée,
Soit en ballons, en spirale, en rubans,
Tout nous retrace,
Que notre race
S'envole ainsi sur les ailes du temps,
Mais quand une femme exaltée
Commande en Reine à la maison,
En connaissez vous la raison... ?
C'est qu'elle est culottée.
Te faut-il un sublime exemple
De ma fortune et de mon nom ?
Je flâne au boulevart du Temple,
Et me plais au bruit du Canon;
Le brûle-gueule
Pour la bégueule
Est un objet ignoble, dégoûtant,
De sa fenêtre,
Le petit maître,
Rit de celui qui le presse en fumant;
Mais dans les rangs de notre armée
On a vu souvent le soldat,
Pour se délasser du combat
Savourer sa fumée.